Dan las seis, 
marcos, tazas, café, 
niebla en el televisor, 
frío en los pies. 

Diez, dos, cien 
briznas de polvo lunar  [bad word] la persiana 
sin parar 
su ballet. 

No volverá. 
No se fue jamás. 
Cada recuerdo será 
un desertor, 

quizás un error. 
Cada pared, un vals, 
una sonata fantasma 
cada espiral, 
en cada reloj 
duerme un temblor,
duerme un temblor. 

Ya dan las seis, 
el café se enfrió. 
El polvo lunar nos trae 
la última transmisión: 

Por un segundo fue 
reina del recital, 
vistió la plata otra vez 
que el tiempo le tejió. 
Y se abrió un telón 
desafiando el final 
y en esa brecha de luz 
vuelve a bailar 
vuelve a bailar 
vuelve a bailar 
vuelve a reinar.