я говорю, что мне плевать, но я разбит и уничтожен.
гнев в количестве бесконечных множеств.
и что же? 
я пытался писать музыку, но получался гимн для ничтожных.
мы все такие смелые в своих мечтаниях,
мне говорят: "на деле ты никто".
идеи коконом сковали странника, идеи старят нас,
но я экзальтирован этим дерьмом.
руки мне завяжи, невыносимо, 
прошу каждый день себя побыть собой.
кто-то кричит о том, что надо жить красиво,
а нам бы просто жить, спасибо, что сами ломитесь в содом.
мы так привыкли брать от жизни все,
но жизнь была умнее и все забрала у нас. и что теперь?
бег против ветра перемен нас настигает в засадах и прериях,
на счастье разбивается хрустальная мечта.

увы не тех людей,
и ты уже готовый опустить руки, хочешь уйти скорей.
слабак в тебе и во мне
не узнает, как жить, пока не сдохнет одной из ролей
в этом театре теней,
где в ящиках с реквизитом лишь понедельники и лицедеи.
и, вероятно, мы сможем сгореть,
уныло прожигая жизнь, 
и ты 
давай быстрее

и каждый день, как предыдущий,
огромный вдох на вкус - тотальное удушье, ты чувствуешь это?
и каждый крик в здоровый ум звучит кощунственным бредом.
но грехи отпущены, верь мне.

я не хочу, чтобы вы умирали в этих песнях, 
хочу, чтобы вы жили своей жизнью, но хули толку, 
послушай это если депрессия, 
и я как собака на сене, и всегда наткнусь на иголку в себе. 
друг, уколи мой палец посильнее, 
внутри меня кипит чей-то огонь души. 
мне снится сон, где я чувствую смерть, 
где мы все, как дебилы, ненавидим жизнь, но почему-то продолжаем жить. 
от всех этих людей смердит бессмертием,
количество друзей пропорционально любви к себе,
прокручиваю свое жалкое тело на вертеле
и спрашиваю: "кто еще сидит на этом чертовом колесе сансары?
ответь", я подсел на эту пустоту,
но в ней засада, и все, что было, я предал костру.
мама, я предаю людей, значит я расту,
и в стенах своей теплицы ставлю себя на стул.
на свое место под солнцем.
под электрическим солнцем.
все, что ты всегда так легко отпускал, 
уже никогда не вернется.