Я прийду завтра,в п'ятницю, у прокурений, дешевий паб.
Буду зітхати з полегшенням, що нарешті це пекло закінчилось.
Тримати в долонях затиснуті два квитки на літак, може,
потім прокинусь десь у Бомбеї. Відчуватиму спокій волоссям,
до самих кінчиків.
Хтось на стіни оголошення клеїв: "Куплю не квартиру,
а здорове серце для своєї дитини. Вона невиліковно хвора".
Я бачу попереду себе мужню, розлогу спину, їй,здається,
майже за сорок. 
Бачу кістляві лікті, клаповухі вуха, блискучі лисини,
які, ніби навмисно,
проходять повз і їм відверто байдуже.
Вони звикли, бути глухими до істини.

Ідучи по вулиці, не зазирай в обличчя.
Вони надто зухвалі і ситі.
Краще натомість читати, рахувати східці,
або просто молитись...

Я буду завтра заливати горлянку бурбоном,
мацати стіл, наче розбещену жінку. Розсувати їй ноги.
Нехай чують всі як  добре і як несамовито вона стогне.
У неї на взутті гумова жуйка, а на зап'ясті з подушки пір'їнка.
Я персона нон-грату, для мене закриті кордони твоєї 
розбитої словами вщент кімнати.
Тому я заплющую від невагомості очі і тихо сповзаю тілом по стінці.