Туч взъерошенные перья.
Плотный воздух сыр и сер.
Снег, истыканный капелью,
по обочинам осел. 

И упорный ветер с юга,
на реке дробящий льды,
входит медленно и туго
в прочерневшие сады. 

Он охрипшей грудью дышит,
он проходит напролом,
по гремящей жестью крыше
тяжко хлопает крылом. 

И кипит волна крутая
с каждой ночью тяжелей,
сок тягучий нагнетая
в сердцевины тополей. 

Третьи сутки дует ветер,
третьи сутки стонут льды,
третьи сутки в целом свете
ни просвета, ни звезды. 

Краю нет тоске несносной.
Третьи сутки в сердце мрак...
Может быть, и в жизни вёсны
наступают тоже так?