Под слоем пыли Сиам укрыт был или,
Воздух пропитан смертью этой идиллии,
И мы ходили по нему и видели,
Как умирали в театре актеры и зрители...
Сиам - стал пустыней и отныне,
Бога нет здесь - это место хранимо пылью,
Корабли уплыли на запад на закате,
Землю покрывая крестами на картах...
Вдохни пыль эту... Редко кому она откроет свои секреты,
Солдаты где-то топчут остатки прошлого
И лишь пыль пытается спрятать следы Божьи.
Это цена цивилизации, глаза чужие - на жизнь смотрят иначе,
Видят лучше чем свои... И если спросите Вы:
Сколько стоит свобода?" - То я отвечу:
"Смерть и годы, годы, годы..."
Дожди дошли и до наших дорог,
Капли отбивают пороги под крик ворон,
Только бы побыть немного тут и увидеть море,
Сегодня ночью нас с тобой туман накроет,
Мосты соединяют берега, а мы дрейфуем,
В глазах пылает райский сад, роняя угли,
Из рук новых солдат, с покорностью Адама
Мы принимаем смерть очередного Сиама...

Пыль - это бархат,
Который ты никогда не ощутишь...
Дождь - это пыль,
Узнавшая небесную тишь...

Сиам, сиял алым блеском,
Сиам - возведен из небес сей храм,
Бесчислицы отец не увидит детей,
Перед смертью Таиланда,
Ведь кровь наконец-то обрела форму пыли,
Они пали... Нематериально.. Больные свободой
Забыли свой дом, истории проданы
И вот он стон их выдуманной родины,
Потравили всё... Господи, Тебя просим мы,
Сохранить от них мир этой любви,
Ведь звёзды ожили,
А ты сожги их заживо
Переставши быть природой демонов исчадий наших...

Пыль - это бархат,
Который ты никогда не ощутишь...
Дождь - это пыль,
Узнавшая небесную тишь...

Сиам спал под пыльной скамейкой...
Уже несколько тысяч недель,
Мельком из хриплых стёкол автобуса
Солдаты видели линейки зданий,
Гладкие местами, протёртые от слоёв,
Что поедали их до утомившихся
Тяжестью фундаментов, тянущихся вдаль...
Эту землю громко топтали ноги в ботинках,
Владельцы мира с потёртых ярких картинок..
Владельцы, в форме младенцев,
С винтовками, средь забинтованных,
Таких же картонных,
Запылившихся от обильных действий,
Уставших ссылаться на слова библейские,
Прощения просили уста, но их били,
Тонкие листья деревьев пили сок рек пылью,
Они давно не были природой,
Лишь редко-часто это значилось словом объекта,
Хромая метры, проходила ходьба искусанная,
Обвешанная бусами трав, вдыхая вкусы и к земле,
Казалось жизнь - отсутствие травм,
Хотелось грызить плиты дырявых воздушных карманов,
Земля рассованная пакетами - томилась в духоте,
Когда-то, кто-то с кем-то..
Обжимая винтовки хотел дать миру начало уже данное,
Теперь сдавленное остатками, как последнее танго....

Пыль - это бархат,
Который ты никогда не ощутишь...
Дождь - это пыль,
Узнавшая небесную тишь...