Сентябрь уже начался, а я все живу и живу. 

Кто-то внутри проснулся и ушел. Боль на проводе. Я чуть было не пропустил «suffertime» снова, забрать свет, забрать звук, забрать тепло скоро-скоро. Я гостил в темном городе… Задергивать шторы было явной ошибкой — надо было спастись в обществе или поглощенности, природа забывчивости пришлась бы мне впору? Остановившись и рассчитывая силы, наткнулся на записку: 
 “После следующей строчки прочти предыдущую, 
Перестань рефлексировать” 
После следующей… Видимо, её оставил предыдущий гость. Только спокойствие, так ли? Мне кажется, за неврозами будущее: в прятки играть с самим собой – аттракцион для слабых, мистер Самость, мне кажется, я покакал на вас. Я, конечно, люблю, когда заставляют не оставаться наедине с ними, но любовь не значит желание. Мы уже не думаем, что ты такой крутой, каким казался. 

Идти по светлому тоннелю, 
В конце которого бездна? 
Ощущение несмелого 
Прощания с пеплом,
Неподвижности в действии. 
Замены на обратное, превратно 
Истолкованная иллюзия 
Обозначила площадку, 
Построила дом и расстелила кровать, 
Кто-то внутри вернулся 
И, пожелав спокойствия, лег спать. 

Сентябрь продолжается, один из нас в тонусе, душераздирающая частичка разрушения в коме; 

Придумать слова, которые еще другими не заняты. 
Пока мне остается не так уж и много: 
Привет, пока, сегодня, завтра, 
До свидания, моя любовь звездная – до завтра.
И так далее, и далее я ловлю себя, 
Ускользают линии, 
Ощущения – несмелые, 
Воздушный шар улетает в Австралию, 
Уносит то, что мне надо, 
И так почти всегда — вертикаль. 
Я беру вертолет напрокат и лечу вслед за шаром:
Он улетает, я приземляюсь, 
И вот уже Москоу-сити, Пастаэмси на проводе.
Провожаю взглядами 
Заинтересованных окружающим, 
Делаю привычные вещи, 
Отчаяние в глазах сменяется счастьем, 
Я плачу у тебя на коленях 
И чувствую себя сильным, 
Как никогда раньше: 
Закрываю глаза, открываю глаза, 
И вот рядом шар – 
Тот самый, со словами, 
Никем не занятыми, —
Я тяну руку… и просыпаюсь. 

Сентябрь подходит к концу, а я все живу и живу. 
Проснулся. На улице — улица. Набухшему 
Шершавым бетоном городу скучно, 
И никаких тебе лунных 
Идиллий с ближним
Рокотом прибоя на фоне. Не тут. 
Совсем.
В цепи мифологем 
Найдешь свой след, 
Моя любовь светлая, 
Прости за незаметное, 
Что сделало его чужаком – 
Верно, 
Он не совсем туда пошел. 
В осколке его смеха найдешь 
Тени солнечных зайцев, что были биты 
Пропитанностью флюидом нереальности, изжитости, 
Во внешней же плоскости увидишь издержки выгод 
да занятость вопросами, во что себя конвертировать. 
Протирая глаза и задергивая шторы, 
Понимаешь, что рок-н-ролл ушел, 
А осталась проза. 
Я не так давно в этой каморке, 
И, ничего личного, но осколки 
Шара на полу выдают, что тут не прибрано