посв. И.Щ.

Ну что, мой маленький Питер Пен?
моя открытая рана,
мой исковерканный мир...
мой добровольный плен,
моя прерваная нирвана,
мой придуманный 
чумной
пир
мой единственный
настоящий кумир.

Как нам теперь?
я одна.
ты один.

И только в своей тетради,
тридцать с лишним страниц страданий,
сорок пять портретов,
(две скомканные/вырванные страницы).
зачем-то, чего-то ради,
вечность вычеркнутых свиданий - 
пара никчёмных встречь-секретов,
и просьбы больше не сниться.
/я умоляю тебя мне больше не сниться/
и только около трёх часов ночи
осознание обречённости "навсегдашности",
осознание что оторванное не приростает,
не возвращается.
отыгранное не вставляет.
не доставляет.
и что такое - не зарастает.
не забывается...

Ну что, моя ломанная линия,
мой высеченый на надгробье портрет.
моя крепость,
моя погибель.
мой бракованный бронежилет.
Как мне теперь,
если тебя рядом нет?
как мне суметь не продаться за пару монет?
не уйти за кем-то никчёмным во след.
что же, моя рваная рана, 
засыпаная солью до самой одури,
не вылечиваемая никакими таблетками,
забракованная всеми городскими "неотложками", "скорыми"...

что же теперь?
вот так и лежать на жёстком полу,
смотреть как жизнь идёт горлом,
сочится через все возможные поры...
и все вокруг ведут эти глупые споры.

"за любовь нужно бороться, нужно быть сильной, суметь понять..."

кто-нибудь из них знает сколько мне силы потребовалось,
что бы тебя не удержать?
отпустить.
выреветь.
миру тебя отдать...

это высшая точка любви - 
ради счастья - 
согласиться тебя не знать.

только не снись мне прошу.
и не приходи поминать.