Отгорел, отговорил календарь
Отсчитал весенний дождь медяки
Мне не выбраться уже никогда
За пределы надоевшей строки

Добрый ангел мне сказал много слов
Не печалься, мол, и так все о`кей
На бумаге что-то вроде стихов
А в кармане что-то вроде рублей

За окном провинциальный покой
Почтальон приходит раз в сотню лет
От живущих за далекой рекой 
Мне приносит долгожданный привет

Я читаю о любви и делах
О нехватке то минут, то недель
О неведомых друзьях и врагах
О погоде и другой ерунде

Отвечаю, что, мол, все хорошо
Что дороге, мол, не видно конца
Мне так хочется быть чем-то еще
Кроме имени, строки и лица

Вечно хочется быть чем-то еще
Словно мало мне своих синяков
Словно мало мне укрыться плащом
От колючек местной розы ветров

Словно мало мне пустой болтовни 
С белым ангелом о сути вещей
Мы сумели с ним остаться одни
И когда-нибудь исчезнем вообще

И останется всего ничего
Шум шагов да проходящих машин
Гул трамвая, и бежит сквозь него
Что-то вроде опоздавшей души