И вот я пишу эти строчки,пишу,наверное,душой. Нет, никак не мозгом, разумом, руками
Душа пишет за меня, а я озвучиваю, да, таково мое призвание, несовладание с самой собой.
В темной ночи с белым вином... Хочется думать об одном.
Как к тебе я стремлюсь сквозь снега, ветра, дожди, но, послушай, себе то не лги.
Эта едкая боль, в совокупности с жаждой открытий новых миров в себе, желательно без кровопролитий, конечно, но тут уж 
не предугадать.
В каких-то моментах называешь себя скользкой змеей, уворачиваешься от мыслей и тщательно, бережно перебираешь свои
архивы, быть может там осталась какая-то уловка для продолжительной дискуссии с самой собой.
А с кем говорить? Ты где-то там, вблизи и далеко, через экватор, как мне кажется. навязываю
Кидаю гранату в свой разум, оказывается бракованная, в который раз убеждаюсь в фальшивости, но что ж поделать, смириться
и жить? Нет, ты же сильная, ты же можешь делать красиво. Ты же можешь думать, открыть в себе горы и море, океаны, поля, соборы,
полные радостей жизни и слез раздумий... Какой-то бред получается в сумме.
Интересно, а что было бы, если б все наши мысли, ночные, желательно, посылались бы в космос, как на конвеере,
и назвали бы мы его, так эпично "Конвеер мыслей". а что, неплохая идея.
ну так я не об этом, я все о насущном, о трепетном. о тебе ненужном, забытом, развеяном...
Да и смысл. Много мыслей, мало желания. так и сидим, немыслимо просто подумать о нашем с тобой совладании... давай лучше
о непонимании...