Дух человечий не подрос
Он называет жизнь игрой
И на любой к нему вопрос
Лишь отвечает «рот закрой».
Дух человечий не подрос,
И смерть пошла на сенокос.
Собраны тысячи - в стога.
Толпы ударились в бега.

Им смерти лап не миновать,
Кровавый мир не оправдать.
А на разрушенном крыльце
Горько рыдает чья-то мать...

Дух человечий не подрос
И смерть пошла на сенокос
Кровь на шипах от белых роз
А может это капли слёз…
Свет превратится в тень, и тьма
Заставит нехотя дремать.
После набросит вечный сон
Своё смертельное лассо...

Ну вот и мир живых убит.
Рассыпан времени песок.
Лишь в тишине пустых орбит
Скрипнет Вселенной колесо...