Где же правда, она украдена или спрятана.
 Там где день разменивается рассветами, закатами.
 Или глубоко закопанна, ближе к кратерам.
 Иль ветром унесло её, расправив одно и второе крыло.

 Под водой быть может, где убивает давление,
 Выдавливая из тебя жизнь, не слушая чужого мнения.
 Быть может правда не на земле, она на небе.
 А может её и вовсе нет и мы все просто бредим.

 Может её утащили птицы, из неё вить гнездо.
 Может её сгрызли крысы, жадно, им все равно
 Что грызть, они не смыслят в этой жизни ни черта
 Где же правда, она не бось где-то рядом быть должна.

 Может она спрятана в глубине леса дремучего
 Или во взгляде бродяги дождем измученного.
 Может правду спрятал дикий зверь в колючих кустах
 Или питается ей в одни ворота во тьме старый монах.

 Правда в слове, в силе, в честе, в доблести?
 Или в моде, в алкоголе, в пудре и топлесе?
 В накаченом теле или в переразвитом мозге.
 В жестах глухо-немого или в азбуке Морзе.

 Может её кинули в вулкан и растворили в жерле
 С раскаленной магмой и остатки в этом пепле.
 Может в ресторане на кухне спряталась в духовке
 Или между сапогом и педалью газа в авто на парковке.

 Под ковер в доме закатилась в пыль внезапно.
 Или там где кончился небосклон, тогда её не вернуть обратно.
 Может она на какой-то программе в телевизоре
 Или на радио играет в песне, зашифрована мысленно.

 Возможно её разбомбили на Великой Войне.
 И она теперь в лазарете, той, что была раньше, ей не быть уже.
 Или среди колосьев ржи и овса спелого в поле.
 А может она рядом с краю, когда Бога сильно молим.

 Заливаясь горем, не пойми зачем всю жизнь себя гоним.
 Ветрам вторя, важней всего чтобы не было на зубах фтора.
 Только вздоры, а может она застряла меж жердев в заборе.
 Или её убил злой завистник враг, пустив капли крови.

 Прогрызли в шкафу моли? Среди молекул в море соли.
 А может под кожей в жидкости старой потертой мозоли.
 Растворена в кислороде, в этой воздушной смеси.
 Или на газоне, между бутцой и мечом рядом с Месси.

 В мегагерцах звука одного общего меропрития
 Или она очень устала, упала и у неё апатия.
 Правда в демократии, в коммунизме или в анархии?
 Или в выигрыше одной решающей все партии.

 Может на дне океана внутри небольшой ракушки
 Или в бессмысленной пустой дешевой безделушки,
 Что подарена с любовью, от человека лучшего.
 Кому в семье, а ребенку в красивой игрушке.

 Правда каждому своя и она внутри.
 Не отпустит ни за что тебя, в глаза ей посмотри.
 Только пойми, насколько твоя правда прадива,
 Когда поймешь, вот лишь тогда измениться к лучшему картина.