Мы всегда откладываем что-нибудь на потом:
Жизнь, любовь, истерику или сплющенный конус ладоней,
Мама, ты знаешь, я хотел сказать тебе это давно,
Мне бы...мне бывает здесь так одиноко.

Твой жизнерадостный парень внутри лечен и хил,
Боже, какими же только мыслями себя он не пичкает,
В темноте полууличных, мятых бахил,
Сердцу морщиться как-то привычнее.

Мама, а я ведь по сути...не сделал ещё ничего настоящего,
Мой день и шанс так и спорят между собой,
А я вот сейчас смотрю на неё медно спящую,
Мам, я видимо правда не с той.

Я совсем перестал различать это чувство любви,
И мухлюю даже прекрасно зная чужие карты,
Мама, чтобы однажды понять, что в душе у двери,
Ты ж как минимум должен быть сам распахнут.

Ты ж как минимум должен быть невозможен,
И менять за сезон по оправе мечте,
А я слишком упрям, одноночен и сложен,
И могу не собрать, разбираясь в себе.

Изо дня в день черчу, обвожу, строю планы,
Лихорадочно небо смешу,
Моя вечная, милая мама, 
Можно я у тебя попрошу.

Как бы там не сложилось, не стало, не вышло,
И каким бы издательством не напечатали счёт,
В трубку так не кричи, мне тебя здесь прекрасно слышно,
И на верхний, на всякий, в один оборот...