Алая кровь запеклась на броне.
Говорят, что погиб я по дешёвой цене.
Говорят, что напрасно со смертью играл.
Говорят, что напрасно здесь жизнь я отдал.

Припев:
Просим, люди, не сыпьте на раны нам соль,
И откуда понять вам материнскую боль. 
Слухи грязные прочь от достойных побед,
До могил наших вам вроде дела и нет.

И откуда понять вам, как здесь мы живём,
Как под грузной плитою третий тост молча ждем.
Эти плиты вовеки нам уже не поднять,
Поседевшую маму никогда не обнять.

Припев. 

Кто стоял у руля десять лет той войны,
Нас послал – мы погибли, совсем пацаны.
А теперь всё напрасно – так все говорят.
Материнские души болят и болят.
Только мы твердо знали, выполняя приказ, –
Честь России никто не уронит из нас.
Вы ж в кощунстве погрязли, политической лжи.
Где же вера, где правда? Слышишь, мама, скажи!

Припев.