Сегодня встретил господина,
Он меня сожрал бы живо.
Жилы и филе помягче
Делают обед послащче.

Ты есть то, что ты ешь,
Что же это, знаем мы.
Это моя плоть… Нет.
Моя плоть… Нет.
Да, это моя плоть… Нет.
Моя плоть… Нет.

Нож тупой – то, что надо.
Кровь течёт, душа не рада.
Я терплю, чтоб не потерять сознанья.
Я жру себя – и это мания.

Приправлено всё тут
Обжарена вся плоть
И с любовью подано 
Положить бы в рот
Под бокал вина
Эта сласть дана
Да, спешки в этом нет
Некультурно – бред

Ты есть то, что ты ешь,
Что же это, знаем мы.
Это моя плоть… Нет.
Моя плоть… Нет.
Да, это моя плоть… Нет.
Моя плоть… Нет.

Стремиться крик души моей к небу,
Промчась сквозь лик святых подобно бреду.
И капли крови вниз летят,
В жизни детства боль сулят.

Это моя плоть… Нет.
Моя плоть… Нет.
Да, это моя плоть… Нет.
Моя плоть… Нет.