Она была кошкой: как кошка влюблялась,
Когтями за жизнь без надежды цеплялась.
Она была кошкой: чужой, одинокой,
А в чем-то родной, а в чем-то далекой.

Она была кошкой: людей презирала,
Себя приручить никому не давала.
Но все-таки кто-то нашел ключик к сердцу,
И кошка смирилась, открыв в душу дверцу.

Она стала тихой, домашней ручной,
Уже не опасной, совсем не чужой.
Прильнувши покрепче к груди господина,
Мурлыкала тихо, чуть выгнувши спину.

Но как-то однажды пришел господин
Позднее обычного и не один.
За ним не спеша и нахально шагая,
Ступала чужачка, ступала другая...

Нет, кошка не стала шипеть и кусаться,
На эту незванку с когтями бросаться.
Она, только гордо прошествовав мимо,
Легла, вся дрожа, у большого камина.

А ночью, дождавшись, когда все уснули,
Неслышно ушла, растворившись в июле...

(Анна Ярцева)