Цыганка Марьяна раскинула карты,
 На тоненьких пальцах массивные перстни…
 Снаружи дыханье холодного марта,
 Костры и шальные цыганские песни.

 

В шатре разноцветном куренье дымится,
 Прохожий один засиделся до ночи —
 Заслушался сказками мудрой девицы,
 В ее загляделся лукавые очи…

 

«Судьба твоя, милый, что женские шали —
 На темном полотнище яркие пятна,
 Ты вспомнишь, чьи плечи они украшали,
 Но ты никогда не вернёшься обратно…

 

Судьба твоя, милый, все знаю, все вижу,
 С цыганскою схожа — извечно скитаться…»
 Она пододвинулась медленно ближе,
 «Но нынешней ночью дороги скрестятся…»

 

«Дороги скрестятся, — сказала Марьяна, —
 И вновь разойдутся, кипучие страсти
 Поманят тебя, и далекие страны,
 И эта любовница пиковой масти…»

 

Примяты подушки, разбросаны карты:
 Дороги, тревоги, удачи, потери…
 Он вышел… Дыханье холодного марта…
 Хорошее — будет, в дурное — не верю.