Ты простила меня во сне.
Двадцать шестого ноль второго.
Я был рад как ребенок малый.
Пока все не испортил снова.

Я любитель хмельного яда.
Мне не надо было быть слабым.
Мне бы просто, просто, быть рядом.
Ну, хотя бы сон, и то ладно.

Я звонил там твоей маме.
Делал все, что я мог глупое.
Как всегда куча сор между нами.
И я плохой будто под лупой.

Я спешил найти слова.
Я пытался найти хоть что-то.
Эх, дурная мая голова.
Все смешные мои заботы.

Я метался средь стен иллюзорных.
Я кричал как шакал при смерти.
Не считая это зазорным.
Будто есть только я и ветер.

Я уверен ты все это знаешь.
Все мои неспокойные искры.
Просто слишком тяжело.
Когда только во сне ты близко.

Я проснулся часу во втором.
И за месяц первые строчки.
Вот тогда я решил написать.
Тебе, это маленький очерк.

Устал быть на краю пропасти.
За стих этот ты меня прости.
Но когда скалятся эти пасти.
Порой хочется погрустить.

Если что знай я отпустил.