Что-то нету месяца над моим окном,
 Под окном безветренно, и накурено.
 Серебрянка с тополя облетела вся,
 Где, с тальянкой ломаной, я болтаюся…

 Как на полке, между Библией и Садом,
 На подставке, между Бахом и «Секс Пистолз»,
 Ближе к небу,
 Но не так, чтоб дотянуться, к сожалению.
 Я болтаюсь, ни подняться, ни сорваться,
 Не летать мне, а туда-сюда болтаться,
 И не плавать,
 Ну а если плавать – только по течению.

Иволга весёлая лезет из куста,
 Толи ей не плачется, толи грусть не та.
 Ох, от птицы бешенной, кони не спасут,
 Трезвому от гадости, будет пересуд

За тальянки голос, страшно одинокий,
 Пусть родимый,
 Но, довольно недалёкий,
 Да за вены, что уже не принимают утешение.
 Где же кружка, ночью тёмною не спится,
 Не напиться, и, тем более, не спиться,
 Да с чего бы
 Мне спиваться в этом вашем заведении…