Об обуви хозяина перешептываются ножки стула.
Вспоминают хрипоту каретных колес старые камни.
Февраль обсуждает что-то с парком сутулым. 
Поговори со мной. 
Ведь 
Даже деревья говорят с облаками.

С холодными звездами шушукается Путь Млечный.
И собачьим глазам не понять откуда злости в нас столько. 
Поговори со мной,
Прошу. 
О чем-то человеческом. 
Я так устал находить счастье лишь в вишневых настойках. 

Кирпичные стены хрущевок знают много о боли. 
И сны про хорошую погоду видит проспект Невский. 
Я дома. Тут. В старой квартире с серыми обоями. 
Поговори со мной,
Мама, 
Ведь мне поговорить больше не с кем