Если есть что ценить, значит, есть что терять.
Каждый день, просыпаясь, себе повторять: 
«У меня есть квартира, семья и ружье.
Так зачем мне чужое, когда есть свое?»

Но все чаще и чаще встречаю,
Тех, кто тонет в тоске и печали,
И ночами все громче и громче
Крики за стеной...

Чужая боль рвет уютный кокон,
Чужая боль ударяет током,
Чужая боль не дает забыться, 
Чужая боль заставляет злиться.

Словно на лицах прохожих застывший цемент,
И сквозь него крик отчаянья слышится мне.
Я замираю меж серых теней...
Чужая боль бьет сильнее своей!

И теперь милый дом — словно короб картонный,
Где семья чужаков говорит мне вполтона,
Что нельзя всем помочь и нельзя всех спасти.
Важно жить для себя и свое обрести.

И просят, и просят быть проще:
«Проживет дольше тот, кто не ропщет».
Но едва ли становятся тише
Крики за окном...

Чужая боль ударяет под дых — 
Забудь навеки про сон и отдых!
Чужая боль наполняет мысли,
Уничтожая весь прежний смысл.

Словно мой город во власти безумных существ,
Что самых сильных съедают в короткий присест.
И в горле комом застынет мой крик -
Чужая боль жжет меня изнутри!

Третий акт. Я снимаю ружье со стены,
Чтоб шагнуть за порог с объявленьем войны.
Мне знаком этот стиль и известен финал,
Но иначе съест душу вина!

Чужая боль все убьет сомненья,
Я принимаю свое решенье!
Чужая боль раздувает пламя
На углях моей души.

Чужая боль, словно сталь и порох,
Во тьме дворов и сиренах скорых.
Искрит фитиль и запущен таймер -
Город мой, гори!