Зелёная ткань ложится на плечи,
Теперь ты боец – и не больше, не меньше.
Позади целина, впереди  пыль – дорога
И ночь у костра, где гитара негромко
Поёт, словно ветер смеётся,
Звенит звук струны тонко вьётся.
И ты… и, лишь ты, не заметил,
Как зелёная ткань опустилась на плечи.

Твой первый значок – твой первый кирпичик,
И не видно пока, ни нашивки, и лычек,
И успехов не много, да и опыта мало,
Но ты молод боец, и так зовёшься не даром.

А время летит, словно птица,
И вот на целинке повисли
Значки и нашивки, и несколько лычек,
Но дороже всего – это твой первый кирпичик.

Ну что ж теперь ты старик, и нам пора бы прощаться,
Ты стоишь и грустишь, ведь так охота остаться,
Ты не можешь сказать всего, что хочешь словами,
Но знай всегда – мы с тобой, а ты вместе с нами.

А помнишь, как мы провожали
Других стариков, таких, как сами вдруг стали.
Они все молча стояли, им так хотелось остаться,
Но время пришло и пришлось расставаться.

Вот так старики из отряда уходят,
А взамен старикам молодые приходят.
На целинке нашивка и кирпичик нацеплен,
А представь, – этот год в отряде будет последним.