Что ни вечер он приходит, 
За его спиною лес,
Легкий невод свой заводит 
С песней, что полна чудес. 
Но прельщается на диво 
Красотою рыбьих глаз, 
Из сети его лениво 
Ускользаю всякий раз.

      Рыдаю в исступлении, 
      Кричу: сильней тяни! 
      Но в сумрачном томлении 
      Плывут за днями дни.

Что ни вечер я латаю 
Его сети ячеи 
И узором в них вплетаю 
Лучшие цветы мои. 
Я большая мастерица 
И затейница. Увы, 
Он ярится и бранится, 
Что опять полно травы. 

      А я бешусь от ревности, - 
      Узри, - кричу, - узри! 
      Но знаю: на поверхности 
      Лишь ил да пузыри.

Что ни вечер меня губит
Жадной нежности порыв, 
Ведь всегда в немые губы 
Он целует сонных рыб. 
А потом от счастья пляшет 
И поет о чудесах, 
В жирной слизи весь и даже 
С чешуею на усах. 

      Ах, если б также шибко он 
      Был счастлив наяву, 
      Когда в венке кувшинковом 
      Я перед ним всплыву. 

Что ни вечер сразу в заводь, 
Где горит его костер, 
Стаи трепетных мерзавок 
Я сгоняю с давних пор. 
Я уже почти не прячусь, 
Лишь боюсь который год: 
Он насытится удачей 
И однажды не придет.

      Но там огонь колышется - 
      Вот чудо из чудес! 
      Из леса голос слышится, 
      А кажется - с небес. 

      Но вновь огонь колышется, 
      Вот чудо из чудес. 
      Из леса голос слышится, 
      А кажется - с небес.