На больном аккордеоне, на котором белых клавиш
 До обидного немного, да и те, что есть, простывши,
 На ветру весеннем тёплом, то хрипят, то нежно стонут                             
 О любви, сплошно-кромешной, живописно-расписной.

 Мимо нот бродяга пилит, то канкан, то марсельезу,
 На углу двух милых улиц, Биржевой и  Пролетарской.                                                                 
 Возле храма и театра, кабака и балагана,
 Запивая хрен слезами, распевая, как больной…

 Во субботу, чуть не плача, собирает электричка
 Всех, измученных нарзаном, за грехи и за грешки.
 И, в тоске необъяснимой, без обратного билета
 Впрочем, как и без прямого, отправляет в Петушки.

 В Петушках медовый запах, и хрустальные стаканы,
 И бананы на берёзах, и такая благодать,
 От которой каждый хочет обладать виолончелью,
 И душой, конечно, тоже, если может обладать…