Только воздух непрочный - под тонким крылом.
Вот и скрылся за облачной дымкой наш дом.
Ждут нас аэропорты у края земли,
И свой курс проверяют по нам журавли.
Африканское солнце нам греет крыло,
Знаем мы, как зимою бывает тепло.
И, чтоб стала поближе Москвы параллель,
Мы из дома везем новогоднюю ель.
Час за часом - полвека на трудном пути.
Как ни жаль, но когда-то придется уйти.
На других самолетах другие взлетят.
Им оставим мы Имя - они повторят.
Повторят: "Шестьдесят третий летный отряд".
В нем - штурвалы в руках у надежных ребят,
И высокий полет у вчерашних юнцов.
Пусть вам снятся, ребята, маршруты отцов.