осень ещё не настала,
но уже тишиной давит на нервы,
тонкими пальцами струны рвёт, уже не в первый
раз, когда небеса прорывает дождём к утру.
это как бродить в бесконечном грёбаном лабиринте,
это кардиограмма в пустых зрачках сбивается с ритма,
это когда от покинутости внутри не болит...
впрочем, кому я вру?

а за нашими спинами будут гореть костры,
будем останавливать время, за помутневшими стёклами глаза закрыть,
не видеть, как растворяются все огни,
как фотоснимки сгорают в них, превращаясь в белую пыль.
знаешь, я хотел бы, чтобы море заполнило этот город,
как пустую бутыль.
чтобы твои бумажные самолёты разрывали небесный покров,
чтобы поставить на паузу на тех минутах,
когда я обнимал тебя на пустой кухне,
чтобы отражения в лужах не бились на части от ненужных слов,
чтобы огонь наших глаз не вздумал потухнуть.

пой мне,
пока за окном рвёт провода ураган,
пока молчание по всем каналам не затопит земную твердь,
пока ядовитый дым не коснулся наших ресниц.

и на каждой крыше осенью кто-то напишет
приглашение в клуб серийных самоубийц.