para bellum, 
пара белых голубей падают с белого неба
над серым городом.
голодать еще видимо долго
в отсутсвии разреженного воздуха горного.
выпусти меня из этого
спертого ничего,
никого
не должна волновать русская
мимино,
человек, смотрящий соколом
на соборные купола,
колокола
что в этом городе
со всех районов по утрам
издалека
слышу я так чутко и четко -
музыка не-свободных,
бедная, сквозь наушники плеера,
как звуки метрополиэтилена
мнущегося в пальцах молодой девушки.
что там в пакете?
неужели,
книга? 

si vis pacem:
хочешь мира - скрести пальцы
и не уставай метаться
между выстрелов из рогаток
прихожан 
храма поэзии для прачек..
уже удача - 
удержать кусочек
от свечки восковой,
горевшей в деревне
из ссылки Бродского,
и запихнуть себе в штаны
облако,
как оно?
ни одного седого волоса в душе,
как у Маяковского?

так держать!
ждать выстрела,
инсценировку выстоять;
как дурак, преступление - жизнь твоя,
наказание:
трать ее на написание
идеального, чистого..
истина
где-то рядом,
но нет ада...
как у Довлатова:
мы - это ад,
наш маскарад 
на сотни лет вперед 
или назад - 
предназначение:
стать надзирателем
и заключенным
собственного гения.