это мой финал. там, где аэропорты с прикованным намертво к лайнеру взглядом. где кисти в замок и ресницы намокли от соли. поглубже запрятать комок, что вот-вот распадется на элементарные. где я так устал уже строить в себе этих каменных элементалей на стапеле. чтобы мы кем-то хоть стали с ней, эта привычка отстраивать здания. рушить их и умирать на развалинах. строить все заново. слоганом *live. die. repeat.* но, как пробка в бутылочном горлышке, в горле слова мои встанут. затикает таймер. я кричу, задыхаясь: *отдайте багаж.* но его уже сдали. покалеченное мерзкое утро в машрутках, забитых пустыми людьми. нарастающий шум давит на уши, будто бы плиты зарытых могил. или литры и пинты. я снова дам городу пережевать себя и проглотить, выплюнуть без нее в социум. чтоб меня снова хватило на титры и *to be continued*. в этой убогой квартире на сорок квадратов. х**в** поэт и счастливый - тождественны, значит, что риски оправданы. заново выселить из себя радость ради новой травмы сердца. чтоб написать наконец уже свой самый честный и самый осмысленный раунд. ----- и если выж*д*ть сезоны в антураже вечных зим, то выживать нам в этой бессоннице без сил. сквозь километры и дороги, что длиною в бесконечность. обними меня покрепче и держи, слышишь? ----- все замечательно, помните? я стал проебывать себя на тех наконец, а потом умирать в запечатанной комнате. в оглушительном гомоне. постоянно слетая с орбиты, врезаясь в осколки тел, отражая все эти истории полностью в этот рабочий разъебанный стол и текст. снова мне вдохновение черпать там, где я снова под чем-то. зона комфорта очерчена, мне туда перекрыты дороги, и честно тут даже такой персональный ад становится близким и будто священным. под утро я в щепки в рекурсии. буквы сомкнуться в ряды и затянут крещендо больное и звонкое. я адаптирован в творчестве, полном лишений. но я не знаю, как мне перестать быть экзистенциальной мишенью и, в целом, отшельником. я рушу все, ведь созидание низменно и бессмысленно. пишу лишь конкретику, и потому, вероятно, так признан абстакционистами. я провожу свою девочку к регистации рейса в хоумтаун. таким несущественным и неестественным стану, опустошая свой, увы, не последний стакан. вызову мертвую мр*зь, что зовете вы музой и сдам. финал. // новый лист горит. моя зона релакса - кент и вискари, диски, мескалин. и в этой музыке души нет, якобы я с люцифером тут влез в пари. они ставят на мне крест. безумцы. я теперь, как иисус или мистер икс в этом дегенеративном искусстве. и я разъебу его вхлам изнутри, смотри.э я за четыре года перемерил столько образов и масок - мистик, но бездари говорят, типа у барбей стили в лизинг, покажи-ка мне, где здесь карим, где здесь стедди. *б*н** критик с рипа, ты меня прости, старик. но твои кумиры тоже rip теперь, увозите. я буду тут вместо них. у меня еще хватит злости на всех вас с хвостиком. тексты относика - бездна для всех х**сосов. я местный озлобленный декстер, желающий крови всех репстарс и фанов ебаных инцестов за цены, гротескных эмце из плаценты, что ссаным д*рьм*м вызывают лишь честный и искренний фейспалм. но я здесь, так что подавай мне хоть самых воинственных реперов со скиллзом и техникой. я раздам им п*зд*. мои треки тут - киски на трекере. брать парадиз больше некому, я ломаю эмси позвоночные диски, как крекер. бл*дь, я ведь слил даже негра изиби и стал парадистом.. парадистом b-rabbit'а. крики, визг и патетика. я тут антагонист в так изрядно потрепанном сеттинге баттлов. и лезу наверх, чтоб оставить в игре один след - это getting up. и я снова хватаю за горло и трахаю музу до потери пульса, ведь дело тут даже не в личной победе, а в том, как ты выебешь это искусство. ------ передавай мне майк и давай, сын. ведь каждый ваш эмце пр**б*ть ссыт мне относе на финале, как тайсон. сливайся, ведь барби - официальный лайфстайл, с*к*. [bad word]  [bad word]