Мы летим на свет — больно,
Даже крылья не прочны,
Не точны наши координаты.
Пулями в рассвет — больно,
А теперь мне разъясни,
Где врачи, где палачи?..

Кто из нас метеозависим,
В дождь уходит с головой?
Кто здесь свой для нас с тобой?
Напиши сотню писем
И отправь ко мне домой: 
"Я стобой, я с тобой, я с тобой".

Кажется, что тьма вышла,
И рассудок мой пустой.
Нет, постой, сходить с ума — так вместе.
Кажется, опять еле слышно,
Свист свинца над головой —
Мне не страшно. Ты со мной.

Кто из нас метеозависим,
В дождь уходит с головой?
Кто здесь свой для нас с тобой?
Напиши сотню писем
И отправь ко мне домой: 
"Я стобой, я с тобой, я с тобой".