Когда лежал в прокуренном вагоне на верхней полке в двенадцать двадцать два... 
Это было так знакомо... 
Как месяц счастья, без тебя... 
Как лучший томик стизов Блока, как жизнь за два креплённого глотка, 
Как стоять у отчего порога,переступая навсегда. 

Старался оставаться смелым... важным. Перечитал,похоже, в детстве книжек про войну. 
Но мне ведь было,было страшно. Порой и до не могу. 

Из меня сваяла человека, вдохнула жизнь во плоть, тепло
"Самое совершенное во Вселенной целой моё родное существо".

Как жаль,что люди перестали писать письма,
Строчат слишком много и за зря.

А ведь все-все, все мысли можно выразить объёмом одного листа. И ритм бьющегося сердца услышать в музыке любой. Для этого нужно лишь остаться..остаться каждому собой.