Ian Usher
Рабочий стол (Sweet Love Beatz prod.)

Есть неточности, прошу дополнить.

Энгельс - Саратов. Флэшбэк. Бигфут рекордс. Макаи.
Бас, кик и снэр Эндрю Друрафта. Хатт, вэлком обратно.
Дети ждали ветер метафор, смерти панчей, текст цунами, град из рифм, и всё это сносит твой терем нахуй.
Много скопилось яда, желчи, историй и сил, и сонный тротуар снова ложится под чёрный ботинок.
Под рёбрами Африка. 
Я так зажгу, что Бог будет робко подкладывать сковородку под задницу.
Спроси у Литвиненко где в городе Энгельс гетто. 
Я в его сердце превращаю в этот текст свою бедность (???)
Меж серых крон бетонного леса пишу песни на мокрых листах дорожных полотен подошвами эирмэксов.
Нега безмятежнее заставки искпи (XP).
икс, ви, дабл ти (xvtt) в подземке кладу в лапы на бит.
Почерк сырой как диктофонная запись.
Кончились гонки за хайпом, всё пошло на хуй, я ушёл в андерграунд.
Мой рабочий стол в окурках и следах от грязных чашек, рядом давит харю страгл (?) - это мой кот, если не знаешь. 
Я до утра буду ебашить каждую фразу, пока не вкатит и всё неплохо на сегодня, если в кармане есть пачка.
Я в центре пентаграммы, вызываю свою тень на баттл - say more (?), [bad word]  но на мне новые раны.
Снова чей-то звездопад типично стал светом подъездной лампы. 
Таблетки в стакан. 
Гнев и драмы в текст, ведь он стерпит, знаю.
Можете развлекаться - вот вам мой чёрный ящик. 
Он полон жесткого страгла (?), глупо въёбанных шансов, моих фокусов и обманов, попробуй разобраться, но осторожней - по сравнению с ним Пандора как Санта Клаус.
Не помню кем я мечтал быть, прошлое не берёг и слал на хуй, всё что построил я просто снёс под фундамент. 
Слёз не надо. 
Этот опыт я спрятал в карманах коженки старой, помню свои корни, но пишу новые главы.
Не путай рэп с хип-хопом и рэппера с эмси, браток. 
Первое детям из школ, второе лайфстайл.
Я без этого - никто. 
Брэйк и битбокс, с-с-скрэтчи диджеев, мэн, этого нет в интернете, пошарься в сердце, может где-то найдешь.
Я по сугробам вдоль железной дороги, снег по колено, похуй, торопиться некуда, точно. 
Ночи - летопись мёртвых на полотнах серых заборов эмблемы, лого, тэги, скетчи, бомбы - несмешливый детский тоинг.
Это и есть хип-хоп, он здесь, а не в тц и моллах. 
Снег в кроссовках, твой старый плеер и редкий свет из окон.
Когда ты один и весь мир твой, когда череп прострелен всем спектром эмоций и охота чтобы время замёрзло.
Это и есть хип-хоп, когда в твоей душе семь нот превращаются в сто, а текст несёт бесконечность миров; когда облако дыма в потолок и без какой-либо причины тебе хорошо, чувак, это и есть хип-хоп.

Все вместе на месте. Прибавляем громкость.
Я ??? таким же, как и был, йоу.
Простыми словами, чтобы все ???, куда смотрим мы сами.