…Так кто же я, Боже, художник или убийца, 
рисующий лица натурщиц, убитых искусством?
Одновременно повеситься и застрелиться - 
способ, который зовётся предсмертным занудством.

Поэтому я не хочу ни того, ни другого…
Заметь, что я новый - гораздо светлей и душевней.
Пусть я не блещу идеальным звучанием слова, 
но я не встаю на колени выклянчивать гений.

Считая потери в своём стихотворном полку, 
знаю, что без толку - смысла в том будет с обмылок: 
сколько верёвке не виться - взлетит к потолку, 
сколько ружью не висеть - продырявит затылок…

И кто же я, Боже, писатель или злодей?
Тетрадный каратель, казнивший тетрадь пустотою?
И кто же я, Боже, без горсточки ложных идей, 
быть может, ничтожных, но ставших моею судьбою?

Спасибо за каждый написанный мною пустяк, 
за каждую строчку, за то, что грешу и спешу!.. 
Прости меня, Боже, за всё, что писалось не так, 
за всё, что пишу и, наверно, ещё напишу…

Спасибо за маму и папу, за тьму и за свет, 
за грозы и ливни, за ветер и шорохи листьев!.. 
За то, что во мне настолько бессмертен поэт, 
что я обессилел в своём стихотворном убийстве.