Все тролли умерли.
Все блоги выписаны.
Ты выспался. Об этом выписался.
Я выскочка. В стихи высморкался.
Выстрадал всё в них, выпил всё.
На столе.
Гениальность, она усталая.
Новых героев не принимает.
Я уста свои открывал, вы глаза, как ставни.
Не стал старым. Не стал. Горе мне.
А как же так? Вот так.
Все ЖЖ мертвые, прогнили.
Фотоотчеты новых событий.
Музыка - лилия, вечной жизни.
Они не мёртвые. Они говорили нам:
"Дайте мне!" - Давали.
Они говорили: "Пей со мной!" - Пили.
Они поджигали. Они тушили.
Они живые! Они живые!
Все тролли мертвые.
Все сказки кончились.
Войны - тонкие, фразы - пошлые.
О духовности всё да семантике.
Орфографии и грамматике.
Где закончилось моё прошлое,
Там же начнётся, сухо, матерно.
Скупо. Бешено. В тихом омуте.
Лежит бледное. Чего-то морщится.
То и дело крестится.
И прощения просит, надежды.
У Бога. Реже всё.
Глупое. Бестолковое. Бренное. Бессвязное.
Где найти столько вяза себе?
И сплести колыбель для имени, что потом не запомнится.
Они говорили нам: Плитами на надгробье своём.
Они завещали нам: Мир светлый. Любой.
Главное - чистый. Блок - Боль. Бах - Боль.
Больше выстрадай. Больше вынеси.
Вынес сор из избы. Сказал сорри - забыл.
Вынес двадцатый век.
Если нигде не станет чернил.
Чего же тогда хотеть?