Я без базара, подхожу к майку для жарева
Выдаю пачками строки, что стены дрожат
У меня пищать не выходит, лишь плотные струи
Пускаю частотами под минус на студии

Моя болезнь. накидаться мыслями
потом шептать тебе на ушко, что я повис
где то между, этих серых пятиэтажек
где главные варевые и немного винтажно

Мой этаж, тебе не расскажет что было
в промежутках прибывания там. Обилие
эмоций в перилах со ступенями. каждый
испачкал стены мыслями, как буд то сажей

Я засажен, в корыто, идущее по ритму
ее сердца. и если нет жизни. парить
в воздухе которым надышали прохожие
оставив осадок тот где то под кожей

В обществе кто то оживет, а кто то
схватится за живот. и это будет фактом
смерти. на чьих то глазах. он мертв там
Если твои мысли порят. поканчивай с метом

И не спрашивай за меня. знаменательно
я подставил замена, убрав знаменатель
Твой батя, сказал тебе закончить с репом
и посоветовал держаться за гениталии покрепче

Услышав, этого мертвого поэта, смерить по этому
Я помятый, читаю под мятой с чаем и пакетом
Узнавай меня по кедам. так что покедова
Слоупок в паре, для меня, это победа

ты не знаешь как бежать отсюда
как избежать невероятного обсурда
когда выносит вперед ногами оппонент
тебя. ты приписан к обществу мертвых поэтов