Идут обыденные дожди, 
по собственным лужам скользя.
Как будто они поклялись идти,
- а клятву нарушить нельзя... 
Даже смешно
- ничего не ждешь. 
Никакого чуда не ждешь.
Засыпаешь 
- дождь. 
Просыпаешься 
- дождь.
Выходишь на улицу
- дождь. 
И видишь только пустую мглу,
город видишь пустой.
Газировщица скрючилась на углу
- упорно торгует водой.
А воды вокруг!
- Столько воды,
просто некуда разливать. 
Это все равно,
что идти
торговать солнцем 
- там, где сейчас
ты!..
Послушай, а может быть,
и у вас такая же чехарда? 
У подъезда в глине "тазик" увяз,
на балконе слоем - вода... 
Если так - значит,
в мире какая-то ложь! 
Так не должно быть! 
Нет!
Потому что нужно: 
если мне - дождь, 
то тебе - солнечный свет.
Как дочка, солнечный!
Как слюда!
Как трескучая пляска огня! 
У тебя не должно быть дождей 
никогда.
Пусть они идут у меня... 
А они идут 
- слепые дожди.
Ни деревьев нет,
ни травы...
Пожалуйста, 
это письмо порви.
И меня за него прости.
А впрочем,
дело совсем не в нем. 
Просто, трудно терпеть.
Море гудит за моим окном,
как поезд,
идущий к тебе.