Артур Скотт: 
Заходящее Солнце сложит в бескровном мозге морозный воздух, 
По щекам - подогретые слёзы. Наперекор ветру льётся поток вопросов, 
На крик срывается голос. Уже старик, но ещё молод. 
Где голод? Где злость? Где чувств раскалённое олово? 
Всё как-то дёшево, слишком чётко, между рядами событий прополото, 
И даже, когда сердце колет, чувство, будто бы ток не дошёл по проводу. 
Боже, дай мне повод! Прыгнув с моста головой об плывущие глыбы льда, 
Цвет в правом верхнем углу картинки пропал... Как так?! Даже ботинки не обоссал. 
В кристаллах зеркал на виске брешь - да, металл. 
Процессоры девятого поколения, как девятый вал. 
Где же страстей накал? Смятение электронной боли... Застонал. 
Ведь я же помню запах своей же крови, войны, зоны, гной в горле, 
Рёбра и ноги сломанные, пломбы, годы... 
Так вот почему эти серые морды... Бог мой, дай мне покой, прости и укрой, 
Останови мыслей рой за силиконовой мозга корой.