Сэр Джон Бэксворд собирал на игру 
Пятнадцать уэльсских стрелков. 
Сэр Джон их всех обзвонил поутру, 
И был ни один не готов. 

Сэр Джон хлебал ивантеевский эль 
И к вечеру сильно устал. 
Он послал всех на, свалился в постель 
И утром похмельный встал. 
Так налей, налей еще по одной, 
С утра у нас выходной! Ой... 

Господа мастера 14 дней 
Ждут заявки от них. 
Господа мастера свихнулись вчера 
От этой проклятой бни. 
И каждый из них себе поутру 
Твердит, разгоняя тоску: 
"Чтоб я еще взялся делать игру!
Да лучше висеть на суку..." 

Сэр Джон Бэксворд собирал рюкзак 
С рассвета и дотемна. 
Доспехи и шлем, щит, меч и тесак, 
14 литров вина. 
Палатка, спальник, кан и прикид, 
Тушло, макароны... мать! 
Когда он все это в рюкзак уместит, 
То вряд ли сумеет поднять... 

Господа мастера ругаются вслух, 
И каждый пьет за троих. 
"Сэр Джон Бэксворд - баклан и лопух, 
А тут три сотни таких!" 
Время идет, назавтра заезд, 
Заявки от Бэксворда нет. 
Мол, работа, дом, собака, жена 
И сдохший опять интернет. 

Отряд в электричке заявки писал, 
Легенда на всех одна: 
Враги родную хату сожгли, 
И месть моя будет страшна! 
Сэр Джон вышел в тамбур, гневен с лица, 
Сказав только: "Вери гуд! 
Но думалось мне, что везу я отряд, 
А не сиротский приют!" 

Сэр Джон Бэксворд искал полигон, 
А с ним - и его отряд. 
Не знал сэр Джон, что перенесен 
Полигон пару дней назад. 
А в голове - полный бардак, 
На карте хрен с два поймешь: 
Болото, лес, ручей и овраг, 
Короче, к утру дойдешь... 

Господа мастера сидят у костра, 
Капусту едят на обед. 
А все потому, что пропала игра, 
Раз Джона Бэксворда нет. 
А все потому, что забыли они 
Древний как мир завет: 
Что мастер - козел, а игрок - баран... 
А виноват - интернет! 
Айлэ, айлэ, во всем виноват 
Сдохший опять интернет! 
Так налей, налей еще по одной, 
С утра у нас выходной! Ой... 
(C) Alisanda, Ингигерд