Один говорит – подача не та, была ведь с эмоциями,
Второй от души раньше скидывал на телефон,
Теперь трэки не комильфо,
Третий просто смеется.
И метафор маловато стало, и как-то слабоват зачин,
Ах, вот тот старый альбом - классный, ты уж прости,
И выходит все, что ты через себя пропустил

Не звучит.

Выходит, что кроме партий, прописанных в midi
И крепких рукопожатий тех,
Кто приходил провожать,
Ты ничего не видел.
Меня это больше не заденет ничуть,
И я в следующий раз промолчу, хорошо?
Потому что боль из душевных шлюзов,
Не передать по блютузу
И даже дорогие наушники тебе не помогут,
Если ты не слышишь душой.
Один говорит – раньше, что не стих, то праздник,
А сейчас – как-то бы разнообразить,
Второму что-то гражданское подавай, третьему про кофе и причалы,
А в окна собачьими глазами заглядывает тоска,
И выходит, все, что ты через себя пропускал

Так и не зазвучало.

И прислушавшись к просьбам всяких Василиев,
Ты поймешь, однажды проснувшись в немой темноте,
Что давно уже пишешь не то, что хотел,

А то, что тебя попросили.

31.75°:

Один говорит – подача твоя стала однообразной,
Тебе б акцентов добавить, да кое-где приукрасить.
Другой "опускает" каждый мой стих,
Не желая просто мимо пройти.
Третий сетует, что, послушав, на шею лезет петля.
Мол грустно все как-то, напиши ка что-нибудь доброе.
И выходит все, что зудело под ребрами

Не цепляет.

Выходит, что кроме соплей в блокноте,
Да пары вдрызг охмелевших глаз,
Меня ничего, ни тогда, ни сейчас,
Не заботит.
От обиды, на дыбы становится кожа.
Но я все же скажу тебе не в укор,
Что силу душевной боли
Нельзя измерить прибором
И даже толковый словарь не поможет,
Если тебе это далеко.
Один говорит – раньше, что ни стих, то отдушина,
А теперь все стало как-то похуже.
Второму о природе пиши, да о человеческом счастье.
А как писать, если это заведомо лживо?
И выходит все, в чем ты принял участие,

Так и не зацепило.

И наслушавшись отзывов всяких Катей и Мишей,
Ты однажды поймешь, что пытался себя обмануть.
И абсолютно все, что усердно так пишешь,

Нужно тебе одному.