Мы теперь уходим понемногу,
В ту страну, где тишь, да благодать, 
Может быть и скоро мне в дорогу, 
Бренные пожитки собирать.

Милые березовые чащи, 
Вы – земля и вы - равнин пески, 
Перед этим сонмом уходящих, 
Я не в силах скрыть своей тоски.

Слишком я любил на этом свете, 
Все, что душу облекает в плоть, 
Мир осинам, что раскинув ветви, 
Загляделись в розовую водь.

Много дум я в тишине продумал, 
Много песен про себя сложил, 
Но на этой на земле угрюмой, 
Счастлив тем, что я дышал и жил.

Знаю я, что не растут там чащи, 
Не звенит лебяжьей шеи дрожь, 
Потому пред сонмом уходящих, 
Я всегда испытываю дрожь.

Знаю я, что в той стране не будет, 
Этих нимб, златящихся во мгле,
Оттого и дороги мне люди, 
Что живут со мною на Земле.