пролитые нашими предками мысли  
 мы воплотим в душеядных полотнах 
 за нашими спинами луны повисли 
 и прижимаются к небу так плотно 

 стонут поля от несжатых колосьев 
 стонут глаза от несвязанных криков 
 мы уже больше и меньше не просим 
 мы спотыкаемся в трефах и пиках 

 каждый похож на то, кем он мог быть бы 
 преуспев в том, в чем хотел ошибаться 
 в страстных стихах своей рваной молитьбы 
 кается в том, что рискнул поменяться 

 и, обозначив врагом понедельник, 
 высчитав, сколько гоморры в наличьи 
 как настоящий духовный бездельник, 
 ты пожимаешь плечами по-птичьи 

 дышат свинцом ароматные вёсны 
 ты продолжаешь своё приключенье 
 если мораль тебя держит за дёсны 
 ты созреваешь к началу леченья 

 ты начинаешь посматривать странным 
 взглядом, в котором - ни капли сомненья, 
 и, привыкая жить шагом экранным, 
 сеешь зачатки собственного мненья. 

 чем-то похожее на возвращение, 
 наше прибытие в эту вселенную 
 не повлияет на коловращение 
 дней и на бытность сию постепенную 

 смерть колосится и жизнь колосится 
 стрёмным, на нас непохожим цветеньем 
 и, тем не менее, как не напиться, 
 если ты другом крестил воскресенье 

 стонут поля от несжатых колосьев 
 каждый похож на то, кем он мог быть бы 
 в пространстве разбросано многоголосье 
 рваной молитьбы