остыло в кружке.
путей из миллиарда паутин/сетей,
не так уж много стало за последние два месяца.
я спелся, словно птицы в том апреле,
когда не будет уже нас тобой вдвоём,
людей ничто не будет греть,
за вереницей низких нот придёт симфония,
в агонии прорвётся из распахнутых сердец
в клубах от пыли; ты будешь вечно говорить,
что ты не с ними, сознание как флаг ассоциаций;
я на планете оспы, без обид и ассигнаций
пытался строить свой обмен
из жизни в тлен, из тлена сразу в глубину,
меня найдут истерзанным в сугробах,
среди обиды, боли, космоса...
будь моим космосом, слышишь?
на этих орбитальных станциях всё тише
звуки, что исходят от дыханья.
меня осколки лиц чужих не манят,
а скоро время, что летит так быстро,
не состарит, поскольку мысли в голове одни и те же.
окутай нежностью страдания;
кровавый след артерий в стенках ванной,
а после - фильм, затянутый уж слишком.
пройдись в сознании людей, судьбой избитыми,
с грудными клетками не вскрытыми,
оставив в послевкусии лишь поцелуй горячего латте
и запах сигарет.
момент так стоит свеч, что я один лишь понимаю
останься тут, со мной, пускай даже [bad word] 
сонный, прокурен и ослеп.
я на последней станции метро тут, жду тебя.
я твой тупой поэт.