Он приходит тогда,когда кончается дождь.Приносит с собой свет фонарей,и блики снежинок на ресницах,или просто капельку росы,но обязательно на теплой протянутой ладони.Его веки пахнут июльскими закатами,а глаза влажнеют от памяти...тьмы.
Запазухой он прячет звездное небо,и несколько белых перьев ангела,что встретил когда-то в пути.
В одном из карманов пальто-треснутое зеркальце,он иногда украткой от всех смотрит в него,горько сокрушаясь о трещинах,и отсутствии отражения.В другом лежат часы,по которым он слушает ход времени,в абсолютной тишине...
Он приходит тогда, когда умирает на холмах солнце.
В его рукавах танцует ветер,гоняя прошлогоднюю сухую полынь,по тем ночным лугам,что он проходил, собирая росу.
Когда слышен детский смех-его сапоги покрываются серебром,и он рисует следами причудливые узоры в городе,где есть свет,видимо от этого они невидимы.
Прикосновения его ресниц рождают нежность морозных узоров на окне,а губы его покрыты пыльцой бабочек-они любят его целовать,когда он грустит...
В шляпе он хранит свободу птиц,но отдает без сожаления тем,кто давно привык к темноте,и оглушительному бою секундной стрелки..
Когда то он мог летать,но сила отчаяния поэта,стоящего на пьедистале табурета в петле-от боли срезала крылья.Поэт ушел страдать,а человек долго их волочил по земле,пока не пришел ангел,и не вымолил их.
С этого времени он собирает свободу птиц в шляпу,чтобы однажды сорваться вниз,с самой высокой заснеженной вершины...
Когда звучит скрипка,его руки пахнут вереском,тем,что хранят в страницах любимых книг,и открыв-вдыхают память слома стебля...
Он любит взгляды на кончике прикосновений,и прикосновения на кончике взгляда...
Когда то он влюбился в свет блика дождя на кленовом листе....
Он всегда провожал одиноких до парка,где можно просто идти,слегка подбрасывать ногами осенние листья,и слушать печальный саксофон внутри себя.Однажды ты увидишь,как кончается дождь,и умирает на холмах солнце,и если твои руки пахнут вереском-оглянись,он за твоей спиной...