Все как обычно:
хочешь написать что-то броское,
тайное, скрытое за всеми возможными замками, 
паролями и языками, 
никому не понятное,
не доступное и не нужное.
Хочешь себя наизнанку рвать
24 часа в сутки,
без какого-либо остатка,
без еды и мобильных телефонов,
без сигарет и социальных сетей,
без телеэфиров и программ новостей,
но кончаются мысли и лезвия.
Может, не туда лезу я?
отвечая не тем вопросам,
не тем нормам, формам, падежам и паролям…
Чего я стою?
Чего ты стоишь
на пороге?
Заходи, коли пришла.
Сядем, выпьем чего покрепче,
водку в чай,
чай не спешишь как обычно,
пей, слушай, и себя в строчках этих ищи.
Без тебя я – нищий,
но не в этом суть-
я то проживу как-нибудь,
сильный я.
13 швов от сборника на груди,
потеря крови - ценник весны одиннадцатого,
когда мы многих потеряли,
а друг друга так и не нашли,
да и не искали особо-
времени не было
на тебя.
Все время кто-то внутри чешется
проводами телефонными.
Зато курить бросил
в двадцатый раз.
В двадцать первый начал, 
уже другие, уже другую,
но дождь не разлюбил.
Только с ним я свободен, 
да вот лето больно жаркое.
Попрятались в квартирах своих,
да поглубже времени,
заседаем на кухнях,
и кричим в терцию 
с кипящим чайником,
надеясь, что станет легче.
лучше.
ярче.
Что будет, чем гордиться.
Кем гордиться.
Что сможем время победить.
Остаться здесь и никого не потерять.
Но время-болезнь похлеще весны в маршрутках-
оно ничуть не лечит, а за проезд платить 
все равно надо мне.
Ведь безбилетно жить только ты можешь-
мне об этом птицы кричали
на Юге.
На крымских берегах, 
да в аулах горных,
куда только не убегал от тебя-
везде один и тот же мотив в голове..
Назвать бы тебя трясиной вязкой, 
да совесть не позволяет 
писать о тебе в очередной раз.
Обещал же бросить,
да все никак не отпустишь.
В тебе больше никотина,
чем в любом другом солнце-
ты во мне человека убиваешь.
А кто остается - Бог знает,
души точно нет – проверял я.
Внутри совсем ничего нет:
ни мышц, подгоняющих кровь
в до дыр истоптанную обувь
непрерывным бегом от тебя,
ни льда, ни камня. 
Пустота.
Дым да строчек куча.
А если так душа выглядит,
то курить начни наконец!
Хотя нет, дорогое удовольствие – душу иметь.
Краше сытым и бездушным жить.
На разных концах провода.
По межгороду любить
в рамках одного города.
Трубки в руки, глаза в асфальт
и гудки - отговорками
что связи нет, что не судьба
дозвониться до лета дветыщидесятого.
Не судьба повернуть время вспять – 
сил не хватит, итак уже
25ым часом год живешь.
Годом живешь.
Тринадцатью вечностями,
получасовой бесконечностью.
Вскрывая швы.
Теряя время.
Понимая себя.

Наконец, подходя к концу
очередной истории.
Обещаю себе:
Больше - ни строчки.
Только Дым, Море.
часы в песке
за полночь
прошедшего дня
но не точка.