Мне сказали, что поэты стали людям не нужны,
Что толпа давно не внемлет обнищавшему поэту,
И поэты населенье беспокоить не должны.
Нету никакой цензуры - но и книжек тоже нету!..

Зазомбировали массы конформист и неформал,
Все в компьютеры уткнулись и самих себя проспали,
Музыкальную культуру подогнали под формат,
Ростроповича купили, а Высоцкого распяли.

Говорят, интеллигентов нынче ждет иная чистка:
Будут брать их, как агентов, и мочить, как [bad word] 
Всенародную державу пулеметной гладью вышьют
И грузина Окуджаву из Москвы посмертно вышлют…

Время - на гитаре раскол!
Ветер на бульваре Тверском!
Классик, хоть на слово решись!
Здравствуй, виртуальная жизнь!

Мне сказали, что сегодня мир особенно жесток:
Катаклизм за катаклизмом всю планету в дрожь бросает.
А Россия на норд-осте (это северо-восток),
Затаив дыханье, смотрит, как спецназ детей спасает.

Пусть потом вас будет пресса из ушата поливать,
Но - спасибо вам, ребята, что ушли не по-английски!
На солдатские погоны только уркам наплевать.
Их кабацкому шансону так не спеть, как пел Вертинский.

Что поэту девять граммов? Пуля - горе от умища…
И уже под фонограмму распевается "звездища",
Торит чуть ли не на танке путь к попсовому Олимпу -
Отмывать чужие "бабки" и толкать народу "липу".

Осень, - клены ждут холодов
Возле Патриарших прудов.
Мастер, что с тобою? Держись!
Здравствуй, виртуальная жизнь!

Ноябрь 2002.