Мы сами не знаем чего хотим…
Прими бой с разумом один на один…
Самый главный враг в голове, ему дерзи…
Психи бьют, но знай, что ты не победим…

Давай делай мясо, что бы не было вялого конца…
Этот мир грязный, ему никак нельзя поддаваться…
Некому никогда не хочется падать в грязь лицом и ты узри…
Когда голова разрывается от грубых мыслей на краю пропасти…
Мозг рвется на детали, гормоны прут сами, мир вечных испытаний…
Под чем то летаем, других сразу раним, винтами ударим и не правы местами…
Мы встанем, прут пары давят висками и так со мной и моими друзьями…
Битами брали, сами писали, что бы занять выше место на пьедестале…
Дабстепомания сидит в голове при том разрывает уши, рвутся колонки…
Мои перепонки слышат энергию звука, и в этот момент отключаюсь от телки…
Потемки, главный бой с самим собой удар по мозгам и суицид клеток нервов…
Это во первых, затем начинаешь сравнивать себя с пылью чувствуешь, как стал тенью…
Сразу становишься бездельным, но ты же боец  должен полюбому выиграть этот бой…
С самим собой, докажи что не изгой, прибавь больше звука и качай головой…
Ой ой, начинай ускорятся задай нужную скорость докажи, что чего то достоин…
Наш мир так устроен, что каждый жалеет себя и не готов бороться перед страхом крови…

Я теперь калека, травма не могу собраться…
Нервы шалят, безысходность бьет по щелчку пальцев…
Мой каждый новый день это вечная борьба…
Главная победа, когда положу на лопатки себя…

Но я теперь не тот, другой изнутри…
Больше не будет соплей, и на шее петли…
Я стал жестким, нету жалости и веры…
Теперь сам творю, попробуй помешай посмей мне…

Меня рвет самого себя внутри, как избавиться от этого я сам не понимаю…
Какие к черту раны, забивая на все смотреть, на кучу подружек не нужные стаи…  
Какой к черту халерик, я создан из стали, главное убить в себе это чувство местами…
Поставить новое знамя, достали упрекать так и стану бездушным и пусть все знают…
Меня никогда не хотели понимать и вот доказательство, я опять никем не понят…
Теперь все стали старше  не хотят выслушать, а предлагают только леченье гидропоном…
И к другому полу, приходится опять без чувств тянуться удаляя обрывки памяти…
И кто тут тру реальный тип, да никто, крут только тот кто на крыльях веры летит…
Зачем эти скучные вопли, мне все говорят хватит писать бесконечные сопли…
Но таков мой путь из него я соткан, только поэтому я разрываю свою глотку…
Моя лодка плывет, то куборем вниз, то резко по полной куда то в самый вверх…
И когда же ждать мне белой успех, по белой полосе пройти без боли и без всяких бед…
Теперь принято у нас в народе иметь принципы и отказываться от тех кто роден…
Решать для себя кто годен не годен, а потом увязнуть в тресине или в сраном броде…
Смотреть на то кто моден, былое святое уже не нужно главное свободен…
Мне кажется что пора все менять в другую сторону, мой триумф уже на подходе…