Не сказать, что Я музыкантом становиться хотел
Забитый пацан из забытой провинции, где
Без знакомых не приютиться нигде, к чертям небылицы
Что мне удастся пробиться наверх!
Я так хотел к людям ближе, но с каждой песней стена все выше
Я словно в камере, допрос, я за стеклом, а их не вижу
И вроде выдал все, что должен , выжал, но все равно
«Когда новый трек?» - Вот они вышел
Надо быть крепче, Я, чем дальше, тем резче
Вконтакте вопросы, как «Танчики», бесконечны!
«Как дела?» - Хуево. Но я как автоответчик
«Вован, зачем эти фиты, что это?» - Чувак, это рэпчик.
Не стать Шопеном, юзая лупы, так может и лучше
Герой эпохи «Фотошоп» - не художник, послушай
Время убьет нас, точно оружие
Просто мы родились на 200 лет позже, чем нужно!

Бридж:
И не моя вина, что я лимита в этом времени
Где мое поколение – прах…
И то ли от стыда, то ли от страха по ночам в моих снах
В гробах вертятся Моцарт и Бах

Припев:
Навеки твоя судьба припевами жечь сердца
Разрезая тишину железным звуком гитарных струн
Твой дом 200 лет назад, но в завтра нацелен взгляд
А тех, кто отверг мечту, в Раю не ждут
До встречи в Аду! (4 times)

Не сказать, что у меня были такие амбиции
Как собрать Олимпийский, или стать новым рок-принцем
Элвис Пресли моей фигурой точно не затмится
И мне не быть виртуозом, подобно Ференцу Листу
Это все фикция, мол я ближе к вершине
А сам зажат, как оружейная пружина
И вроде должен выстрелить уже, но следом новая ошибка
Я опять облажался, развеяв миражи…
«Элай, ты должен творить, Мойры ленивых не щадят
Не губи талант! Делай то, что надо!» (И я рад бы…)
Кто рано сдается, потонет даже в фарватере
Но разве Я могу назвать себя музыкантом?..
Песни под квинтаккорды, «тут пора вступить синтезатору»
У музыки мёртвый звук! Убийцам место в Аду!…
Здарова Вов, - Здаров. – Ну как, тепло тут? Я тоже
Родился на 200 лет позже, чем должен был

Бридж.

Припев.