Когда Бог со скуки собирается по этим местам
То какой-нибудь там его зам. -ангел или херувим
Красит прямо по облупившейся штукатурке небесно-голубым.
И скептически глядя на это, он крутит какую-то ручку
И добавляет чуть чуть тепла и света, но только немного и совсем ненадолго...

Ветер выменивает голос у мокрых крыш на пестрый ворох из птиц,
На тыщу страниц одновременно , распахивая в сквере под окнами дерево.
И, пролетая от угла до угла, он выдувает отсюда остатки тепла,
Которое в этих широтах и параллелях дороже чем бумажные деньги.

Этим краям только и снится что тепло, но наяву как назло
Не вспомнить ни строчки , ни слова-вообще ничего.
И бог, чертыхаясь в бороду, латает прорехи,
Где что -то отсюда выходит, как воздух из тонущей субмарины
Или вино из треснувшего кувшина.

Тихо , неслышно золотая игла скользит на сером виниле
Почти без усилий,
Но ,если музыка кому и слышна, то только ангелу с жестяными крыльями.
Там наверху на самом на острие, присевшему только на доли мгнове...