Знаешь, мой город - трущобы, болота, землянки и небоскребы.
Мой город в точности Готэм, а вот Бэтмен из меня не особый.
Беспредельный и злобный мир, безысходный мир, он так здесь устроен.
А нам остается плевать в микрофон, сквернословить и катать по гастролям.
И рэп - мы тулим и тулим, да! Мы пишем и пишем, ночуя на студии.
Да только вот, репер, блять, из меня никудышный!
Сорян за банальщину... Но че я могу, ну у всех всё своё в голове, ну-ка:
Средний палец вверх, средний палец, средний палец вверх!

Хули нам, хули нам оста... Средний палец вверх.
Хули нам, хули нам оста... Средний палец вверх.
Хули нам, хули нам оста... Средний палец вверх.
Хули нам, хули нам остается? Яу!

За правое дело, за левое дело, одержимые бесом
Поднимает бокал, наполненный доверху зажигательной смесью.
Нео, Доны Кихоты и Бендеры пробуют взбодрить этот сонный мир.
И роль мельниц на поле играет модуль с блэк джеком и жидомассонами.
Трепещи, молодой щегол! Омоновца будят дубинкой,
Ищи; У судьи молоток, у тебя ничего -
Разбитые щи, отбитые почки и бок; и что-то не вижу я лидера -
Ни в тебе, ни в себе, ни в том пидоре, и ни в ком-то другом.
Я не верю, что поятся сатирик, способный исправить историю.
Но тишина - это смерть, завещал здесь Спирин - и я не возьмусь с ним спорить.
Сорян за банальщину, мэн, у всех свое на уме.
Ну-ка! Средний палец вверх, средний палец, средний палец вверх.

Хули нам, хули нам оста... Средний палец вверх.
Хули нам, хули нам оста... Средний палец вверх.
Хули нам, хули нам оста... Средний палец вверх.
Хули нам, хули нам остается? Яу!

Жизнь на иголках, но я - не Кощей, и тем более далеко не бессмертный!
Мне бы концерты играть, и в конце отправиться в ад, но походу мест нет там.
Все котлы переполнены теми, кто вечно хотел сделать как лучше;
А лучше - просто себе пить чай и жевать печенюшки!
Но ведь надо думать о будущем, и заранее надо иметь такую лопату,
Чтобы денег нарыть и потом, покопаться в себе! А в следующем треке,
Всем объявить: "Смотрите! Богат я! Берите пример, мол.
Свой внутренний мир специально для вас - открою, как банку консервов!"
Только поэт из меня - никакой, да и "коммерс", тоже я, честно - неважный.
Пусть талантам цена моим - грош, зато у меня их уже целый бумажник!
Могу поделиться, написать историю в лицах, но, увы,
Писатель во мне давно уже крепко запил и застрелился.
А что остаётся? Неужели скитаться вечно, как отшельник?
Без смысла и цели, и без особой надежды на продвижение...
Ну, а что я могу? Вариант не плохой вроде, почему бы и нет?
Ну-ка! Средний палец вверх, средний палец, средний палец вверх.

Хули нам, хули нам оста... Средний палец вверх.
Хули нам, хули нам оста... Средний палец вверх.
Хули нам, хули нам оста... Средний палец вверх.
Хули нам, хули нам остается?