я написал для тебя стихи
боже, какой кретин
это не Фет, не Барто и не Бродский
а так, слова душевнобольного подростка
без строя, без строф
и половина строк написана в каком-то бистро
забивая на прочее, жду писем,
забывая твой почерк и каждый четверг на почту
по пять километров туда и обратно, 
как в том рассказе Довлатова
и эти карандашные танцы на краю листа
понимаешь, что лучше бы вообще не писать
стереть архив телеграмм, всю гамму
не оставив ни грамма памяти и информации
на столе лишь томик про Холмса и Ватсона,
два билета в храм Франции 
и недоеденный бутерброд с маслом
а твоей последней фразой в письме будет то, 
что словоя встречается чаще, чем слово мы, 
а то что останется, легко стирается мылом
наш мир сломан, увы
сон, ожидание, стон, скорая