Куплет №1:
Моя улица, прости меня за тягу к высокому,
Лишь хотел расправить крылья, что в нитях твоего кокона.
Рэп — мой коронный номер, но мы люди без корон.
Не забывай, что все годы я лишь был одной из сторон.

Искал простор там, где другие падали мёртвыми.
Братьев и сестёр встречаю жизнью перетёртыми.
Прости, что мирясь с чужой нам истиной,
Превратились из бойцов в философов, сонных мыслителей.

Прости, был принят первый раз, когда не был взрослым,
Не знал о рэпперах, с мечтами о новых кроссах.
Их «джорданы», «форсы», наши «яблоки» и «лакосты» —
Материальная тюрьма, наше сознание в космос.

Помнишь? Прости, что связан с коммерсами.
Промысел, который по праву был твой целиком и полностью.
Хочется большего, но потом вернувшись в свой район,
Смотрю на звёзды, понимаю, что…

Припев:
Каждому своё! Сыщику — «Роллс-Ройс», нищему — вино,
Страждущему — боль, лишь любящему — мир у ног.
У нас всё есть, братик, чтобы идти вперёд
И не слышать слово «Хватит», но

Каждому своё! Важному — песок, скромному — поклон,
Жадному — кусок, бескорыстному — всё целиком.
У нас всё есть, братик, пусть даже в этой тесной хате.
Если мы чувствуем, значит живём.

Куплет №2:
Этот стиль непременно criminal,
Как три года рамсить за шесть букв своего имени.
Развившись до вершины оставаться почти невидимым
Для мира, что под зовы инстинктов движется к гибели.

Сплин близ линии жизни, флирт с чужими и бизнес.
Спрашиваешь: «Почему потом мы все чувствуем кризис?»
Не видя дальше своих комнат, зубрим катехизис,
Гордо повествуя на попойках куда докатились.

Истина в том, что также и вы
Похоже с нами на столько, на сколько нами же раздраженны
В том, что не капли меньше ни клинит,
Когда кредитные карты сменят заборы отделов и клиник.

Близится финиш, слышен мой смех.
Приложив высшее из усилий, срываюсь с шага на бег.
Рассвет набекрень переворотил всё, что мы тут поём, —
Это как будто бы был сон в нём.

Припев:
Каждому своё! Звёздам — небеса, гениям — дурдом,
Тем, кто решил, что я устал, — ещё один альбом.
Кто это здесь? — Лочи.
И если не забыл мой почерк, то мы многое ещё пройдём.

Каждому, каждому, каждому…
Если мы чувствуем, значит, живём.
Каждому, каждому…

Каждому своё! Страннику — ветра, штурману — туман,
Выросшему в Урбане — многоэтажные дома.
И там всё есть, братик,
Порой то, что им хорошо, для нас не катит, ведь

Каждому своё! Мелкому — кураж, опытному — быт,
Мне же — хоть момент, где очнусь таким же, как и был.
И в нём всё есть, братик, а если есть, то
Надо тратить с теми, кто примет нас с тобой любых.