Преломилось средой неделя,
Отступила хандра - и вот
Я иду под осенним хмелем
Не вписавшийся в поворот.

Весь, как тонкий сосуд, стеклянный,
Только тронь - зазвенит нутро,
И нашарил в моем кармане
Ветер мелочи на метро.

Летит на грудь кленовый лист,
Качается туман,
И я на воздухе повис, 
Как тютчевский фонтан.
Какое небо, милый Бог,
Ты мне нарисовал...
Кленовый лист летит на вдох,
Кленовый лист летит на вдох,
На выдохе пропал.

И кружат золотые птицы -
Осень, это глаза твои...
Ну давай же друг другу сниться,
Может, так мы себя продлим.

Собери же в подлунной стаю,
И отправь ее в полет,
Как и ты, я благословляю
Не вписавшихся в поворот.